Oggi ho visto un uomo. Sedeva alla guida, sulla sua auto. Io anche, in direzione opposta alla sua. Il suo viso, i lineamenti liquefatti da una passata battaglia con il fuoco. La sua mano sinistra, non compromessa nella forma, mi pareva, ma nel colore, senz’altro, e non più rosa, ma grigia, spenta. Siamo storie che si incrociano. Siamo tutti reduci da un fronte.